A PROCISSÃO PARA O HOSPITAL - Por Colin MIranda

Eu achava que aquele era o dia mais azarado da minha vida. Mas estava enganado.

Aquele castigo, que me manteve preso em casa enquanto todos brincavam na rua, acabou por ser o meu escudo. Porque lá fora, sem o "Netcho" (eu) por perto para controlar as operações, o grupo preparava-se para um lanche que quase acabou em tragédia.

O grupo reorganizou-se rapidamente. Estavam lá a minha irmã Dilo, as vizinhas Ivete e Vivi (filhas da Nha Vinda), um tal de Marlon (que tinha vindo passar férias e caiu de paraquedas na confusão) e outros tantos.

Como em qualquer grupo de crianças, há sempre uma hierarquia. E naquela tarde, a Líder Suprema era a minha irmã Dilo. Era ela quem mandava, desmandava e geria a "casinha".

A "casinha" era um exemplo de engenharia e reciclagem: o almoço era folhas de tamarineira, os pratos eram "tapos" (tampas) de galão e os sofás eram caixas de fósforos vazias. Tudo muito criativo.

Mas, naquela tarde, a ementa tinha um prato gourmet: Camoca.

Não era camoca de fingir (terra). Era camoca a sério, docinha, que tinham conseguido surripiar cá de casa.

Eu, guloso como sempre fui, se não estivesse de castigo, teria sido o primeiro a mergulhar a mão naquele prato. Mas o destino (e o bico de touro) manteve-me longe.

Acontece que, no meio do banquete, deu-se o típico drama infantil: a partilha falhou. A Dilo, a Ivete e mais um ou outro comeram a camoca toda e deixaram a pobre Vivi a chuchar no dedo.

A Vivi, revoltada com a injustiça social, fez o que qualquer criança injustiçada faria: foi fazer queixa à autoridade máxima. Correu até à janela da minha mãe e soltou a bomba:

— "Né..." (era assim que chamava a minha mãe) "...Dilo ku Ivete cumé camoca es só, es ka parti ku mi!"

A minha mãe, que ainda estava a recuperar do stress do meu dinheiro perdido, franziu a testa.

— Camoca? Que camoca? Mandem-nas vir cá agora!

Quando a Dilo chegou, a minha mãe perguntou onde tinham arranjado aquilo.

— Encontrei num prato atrás do guarda-loiças... — confessou a Dilo, a tremer.

Foi aí que a cor da cara da minha mãe desapareceu. O pânico instalou-se.

Aquela não era uma camoca qualquer para o lanche. Aquele prato tinha sido colocado estrategicamente atrás do móvel para apanhar um rato que andava a passear pela casa.

A camoca estava carregada de veneno.

O caos instalou-se em Santana.

A minha mãe, desesperada, começou a aplicar o antídoto caseiro de emergência: LEITE.

Foi leite para a Dilo, leite para a Ivete, leite para o Marlon... era leite a correr goela abaixo de todos os "envenenados" para tentar cortar o efeito.

Mas, na dúvida, o leite não chegava. Era preciso ir ao hospital.

A minha tia Loi foi chamada de urgência para liderar a missão. E foi aí que se deu uma das cenas mais caricatas da nossa infância.

Imaginem só: um grupo de crianças, todas com bigodes de leite e olhos arregalados de medo, a caminhar em fila indiana, apressados, como gado a caminho do curral.

Quem passava na rua ficava a olhar, sem entender nada:

— "Mas o que é que se passa ku minisos di Santana?"

Lá foram eles, em procissão, rumo às urgências para fazer lavagens ao estômago e garantir que o rato não levava companhia humana.

Felizmente, e graças a Deus, acabou tudo bem. O susto foi maior que o dano e todos sobreviveram para contar a história (e para levarem o raspanete merecido depois).

Quanto a mim?

Bem, eu estava no meu quarto, são e salvo graças à sova que tinha levado.

Nesse dia, aprendi que Deus escreve direito por linhas tortas. Se eu não tivesse parado para apanhar pitangas, estaria naquela fila a caminho do hospital. E conhecendo a minha gula, eu teria comido mais camoca que todos eles juntos.

No fundo, as pitangas e o bico de touro foram os meus anjos da guarda.

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Quem aqui já comeu algo que não devia em criança? Ou quem já se livrou de uma boa por estar de castigo?